Libre
Être libre
Mais de quoi être libre ?
De quelle structure ?
De quel engrenage ?
Mais, surtout, de quel questionnement ?
Et libre de quelle impossibilité d’être,
s’il n’y a pas de réponse ?
Libre de ce qui est autre que soi ?
Et qui empêche d’être soi-même ?
Ou alors faut-il être libre de soi seul ?
Non, ce qui importe,
c’est tout simplement,
d’être libre de l’idée de liberté.
Jacques Lelong
Fruit
Sans origine et sans destin,
de quoi le fruit premier est-il le fruit ?
D’un don qui,
né du néant, soit un dû ?
Ou bien d’un don
qui réponde à un don ?
Et qui établisse pour longtemps
l’échange donnant vie à la vie ?
Et donnant vie à l’amour…
Oui, c’est bien là
le destin du fruit
Jacques Lelong
Corps
Avec le corps,
aller jusqu’à l’issue de l’âge est sans conséquence
dès lors que le corps a dansé tout au long de sa vie
Dansé sans aucune entrave,
même — et surtout ! — dans la tourmente
où il aura su déjouer
tous les pièges de la pesanteur
Où le corps,
en la présence de lui seul et suivant son instinct,
décide de lui-même,
n’étant jamais dupe de son ombre
Ni du faux-semblant
qui fait obstacle à sa faculté d’exister
et d’être, tout à la fois, parce que tout simplement
Cette faculté
qu’atteste l’union de deux corps qui s’aiment
Jacques Lelong
Fou
Fou est celui qui se croit autre que ce qu’il est
Et qui, pourtant, se cherche
Mais qui, pour cela,
ne cesse de détruire tout ce qui,
autour de lui,
est autre que ce qu’il croit être,
sans aucun discernement
Et sans qu’il soit possible
de lui prêter main-forte car,
dans son délire,
il est aveugle et sourd
Ce délire dont ne pourrait le libérer que le doute
Le doute qui fonde toute réalité
Mais dont il a perdu le chemin
Jacques Lelong
Fête
Sans la vie, il n’y a pas de fête possible
Ni risque de guerre
Et il n’y a pas de fête possible sans l’enfance
L’enfance qui,
sauf à y jouer,
ne fait pas la guerre
Faut-il pourtant une guerre véritable
pour qu’ensuite
il y ait la fête ?
Ou bien, avec l’enfance,
l’amour seul peut-il en être l’invité ?
Jacques Lelong
Mot après mot,
le plus souvent,
rien ne se dit qui importe
Rien qui soit de source profonde
Et qui résonne en soi
Mais qui, trop souvent,
résonne en soi sans être entendu
Ni compris
et sans que soit rendu possible
un échange
Alors qu'un seul mot peut suffire
mais dit à lèvres douces
comme un poème d'amour
Comme en amour
Jacques Lelong
Avec mes mots, j’aimerais jouer du Soulages.
Comme jouer du Pierre Boulez.
C’est lié, car je suis attaché autant à l’un qu’à l’autre.
Pierre Soulages, le peintre de l’outrenoir.
Il vient d’avoir cent ans.
L’outrenoir, à rapprocher de cet extrait du Tao-tö king de Lao-tseu :
« Obscurcir cette obscurité
Voilà la porte de toutes les subtilités. »
Soulages : quel grand œuvre que le sien ! Grand œuvre qui nous invite à voyager dans l’espace-temps sidéral, au-delà de la nuit. Jusqu’à atteindre l’unité de la matière, son absolu – là où elle s’interroge – et, en réponse, la transparence des ténèbres…
Profond voyage ontologique, capteur de lumière après avoir dépassé la densité pour parvenir à l’intensité.
D’où ce petit texte, pour jouer du Soulages :
Quête obscure
à grands traits sur la neige
Puissante de tous les feux
devant lesquels se mettre à nu
Et à grands traits sur la nuit
Où obstinément ne s’abolit
la neige de haute lice
Jacques Lelong
Nuit
Au seuil du sommeil,
faut-il entrer dans la nuit ou faut-il l’accueillir en soi ?
S’offrir à elle ou bien la faire sienne ?
Est-ce la nuit qui s’ouvre à celui qui va s’endormir
ou alors est-ce lui qui s’ouvre à elle ?
Elle, un océan à parcourir,
ou plutôt un gouffre où sombrer ?
Espace de conquête ou lieu d’abandon ?
Lieu d’accès au néant,
sinon à une lumière autre où tout se révèlerait ?
C’est à la lisière de la mort que peut se concevoir
l’interrogation, mais pas encore à l’orée du sommeil ;
le sommeil où va continuer de se tisser la vie,
à l’insu du dormeur.
Où, sans qu’il y assiste, se renouvelle, nuit après nuit, sa venue au monde.
Là où se confirme ce qu’il est, en lui-même.
Sans qu’il le sache !
Et c’est ainsi qu’au petit matin,
il ne se souviendra de rien, sinon de ses rêves.
Jacques Lelong
… Je sais que je suis fou, fou, fou
Ne vois-tu pas la lune qui roule par Callao
Qu’un défilé d’astronautes et d’enfants, comme une valse
Dansent autour de moi… Danse ! Viens, vole !
Je sais que je suis fou, Loco, loco
Je regarde Buenos Aires depuis le nid d’un moineau
Et je t’ai vu si triste, viens, vole, sens !
Ce fol béguin que j’ai pour toi…
Horacio Ferrer / Astor
Piazzolla
Simon Johannin
In La Dernière Saison du monde
Adieu à l’enfance
Adieu mes jours enfants, paradis éphémère !
Fleur que brûle déjà le regard du soleil,
Source dormeuse où rit une douce chimère,
Adieu ! L’aurore fuit. C’est l’instant du réveil !
J’ai cherché vainement à retenir tes ailes
Sur mon cœur qui battait, disant : « Voici le jour ! »
J’ai cherché vainement parmi mes jeux fidèles
À prolonger mon sort dans ton calme séjour ;
L’heure est sonnée, adieu printemps, fleur sauvage ;
Demain tant de bonheur sera le souvenir.
Adieu ! Voici l’été ; je redoute l’orage ;
Midi porte l’éclair, et midi va venir.
Ondine Valmore
Été
La mer
à la robe bruissante de bleu
pose l’émeraude de son regard
sur le carrosse d’or éphémère
qui nous attend
passants lumineux
pour un voyage insouciant
dans la saison
où la royauté
privilège du mystère
est maintenant une couronne solaire
posée
sur nos vies humbles
Kamal Zerdoumi
Micheline Lantin
Les poésies de l’âme
Poème des œufs dorés
et des mines anti-personnelles
onze œufs
que Marie a peint en doré
dans une petite corbeille
garnie de paille sèche
pas douze
onze
je les ai comptés
et en même temps
j'écoute une émission de radio
sur les mines anti-personnelles
et leurs effets
des années après les guerres
mutilations amputations etc.
au Mozambique
il y en a encore onze au km2
pas douze ni vingt
onze
sinon je n'aurais pas écrit
ce poème
Roger Lahu
Au plus près
