Vent

l'air émet quelques sifflements
que l'on attribue aux oiseaux
l'air s'en fiche il est serpent
il glisse entre les roseaux

il fend le saule il est le vent
il soupire dans la lucarne
et chevauche la cheminée
on ne le voit jamais avant

Jean-Claude Pirotte (1939-2014)

Cette âme perdue, in Ajoie

éd. Poésie/Gallimard

Fin du voyage…

Sur la mort d'une rose



Cette rose qui meurt dans un vase d'argile

Attriste mon regard,

Elle paraît souffrir et son fardeau fragile

Sera bientôt épars.



Les pétales tombés dessinent sur la table

Une couronne d'or,

Et pourtant un parfum subtil et palpable

Vient me troubler encor.

J'admire avec ferveur tous les êtres qui donnent

Ce qu'ils ont de plus beau

Et qui, devant la Mort s'inclinent et pardonnent

Aux auteurs de leurs maux.


Et c'est pourquoi penché sur cette rose molle

Qui se fane pour moi,

J'embrasse doucement l'odorante corolle

Une dernière fois.

Raymond Radiguet (1903-1923)

Printemps des poètes : l'ardeur

Oranges amères

J'écris des poèmes nains.
Mes poèmes mélangent
sous le manteau de l'ange
le miel et le venin.
J'écris des poèmes faits main.
Mes poèmes étranges
troublent parfois dérangent
l'ordre hier avec demain.
J'écris des poèmes

en forme d'orange

et votre bouche qui les mange
c'est encore moi qui la peins.

Karel Logis

Ce qui est écrit change à chaque instant