Dans le silence ; aux âmes enchaînées
Par la longueur des muettes années
En nul ne sait quels abîmes plaintifs ;
À dont l'ombre a tant de murs sur elle
Qu'ils n'ont jamais pu donner de nouvelle
De leur nuit noire aux gens qui sont dehors ;
Ceux pleins d'appels dont nulle voix ne sort,
Dont le secret cherche un mot qui l'emporte ;
Ceux pleins d'appels dont nulle voix ne sort,
Dont le secret cherche un mot qui l'emporte ;
Ceux dont le cœur bat sans trouver de porte,
À tous ceux-là — je ne sais pas combien —
Je viens; Je suis un petit oiseau, je viens.
Je viens, je suis moucheron, un rien frêle.
Une aile. Et j'ouvre et je donne mon aile
Pour alléger leur épaule et mon chant
Pour délivrer leur âme à travers champs.
Marie Noël
Extrait des Champs de la merci,
in Le Sommet de la route et l'ombre de la croix
