Yeu (3)

Cette fraîcheur dans la simplicité du ciel,
Et cette plaintes dans le cri des oies sauvages.

Cette rapidité dans le déclin du jour,
Et ce sifflement du vent perçant mon habit.

Cet accroissement de l'obscurité nocturne,
Et cette étendue dans l'éclat de la rosée.

Moi, je quitte aussi ces lieux pour m'en retourner.
Vide et silence dans ma cahute fermée…

Ryôkan (1758-1831), moine et poète japonais

Extrait de Poèmes de l'ermitage

Yeu (2)

J'aime les algues vertes et brunes qui flottent librement sur l'eau comme dans un Pollock, ou comme un lit immense dans lequel le monde n'est plus fait de structures rigides. Cela m'attire mais aussi la mer, qui de toute son énorme beauté se jette contre nous et au-dessous…
La lisière de la grève déborde d'une lumière qui glisse le long de nos jambes puis descend dans les replis des profondeurs d'où les vagues fusent, nous renversant soudain.

Henri Cole Algues marines, éd. Le Bruit du Temps

Yeu (1)

Nos pas nous déposent
sur la plage désertée
rien sinon rochers nus
ou de vert chevelus

Sinon sables grenus
humides et salés
sous nos regards
la brise de l'oubli

Seuls, là-bas, au loin
ils signent l'horizon

JeanPaul

Aïl !

Le marchand d’ail et d’oignons

L'ennui d'aller en visite

Avec l'ail nous l'éloignons

L'élégie au pleur hésite

Peu si je fends des oignons.

Stéphane Mallarmé

Janvier (3)

C'est peut-être
la première feuille
que je vois

Se tromper
de saison
cette année

elle manque de lumière
comme nous
les êtres humains

un peu végétaux
un peu divins

beaucoup mortels.

Yvon Le Menn

Le poids d'un nuage

Éditions Bruno Doucey

Janvier (2)

L'hiver

Qui jette des lettres lues

de la fenêtre des nuages ?

Des billets déchirés

plein de suppliques,

de plaintes geignardes,

les voilà revenus

sous forme de flocons,

c'est pourtant l'été,

eh quoi,

vous rédigez là les plaintes,

alors qu'une boule de feu,

d'en haut,

dispensait  à tous sa chaleur ?

Johannes Kühn

À qui appartient ce long cortège de nuages blancs ?

Janvier (1)

Des mots de songe

s’inscrivent

en souffles d’ange

avant que le jour

ne nous prenne à la nuit.

Dans l’entre-deux du temps

tout continue de s’écrire.

S C

Carnet de chevet